Birdy aimait être en hauteur, se sentir libre et épanouie. Sentir le vent frais lui caresser sa peau blanche, laisser ses cheveux se mêler au vent libérateur, Liberté. Le petit rouge-gorge ressentait ce besoin d’être au plus haut, loin de tous, fermer les yeux et se laisser aller à ces bourrasques de vents. Et souvent, quand le petit oisillon se décidait à monter tous ces étages, grimper tout en haut de Poudlard pour admirer ce paysage merveilleux, la brunette prenait avec elle son meilleur ami, allié, serviteur. Celui qui jamais ne la tromperait, abuserait de sa confiance, son précieux violon fait de bois et de corde. Il y a encore peu de temps, la jeune gryffondor s’était enorgueillie, elle pensait que sa musique pouvait toucher le cœur d’autrui, qu’elle pouvait changer une personne … Ou tout du moins changer l’avis d’une personne à son propos. Grave erreur, fa ux jugement. Elle n’était pas encore assez mature. Mais qu’importe, elle savait comment se protéger.

Alors, en haut de cette tour, tout en haut de Poudlard, elle continuait à se laisser bercer par une musique qu’elle jouait, tournant au fil du vent et de son archer. C’était simple, c’était de longues notes, et pourtant comme à chaque fois que Birdy entendait du violon, elle se laissait bercer. Pour elle, c’était plus que de la musique, c’était la plus belle forme de magie, c’était une musique qui faisait danser les ombres. Elle fait glisser son pied, son corps suit le mouvement. L’oisillon prend son envol doucement et ses yeux fixent le spectacle magnifique que cette vue offre. Personne ne peut l’entendre, elle est bien trop haute. Elle joue pour elle. Birdy joue pour ces oiseaux qu’elle affectionne tant. Petit à petit, sa petite bulle se fermait sur elle, l’enivrant, l’enfermant. Birdy oubliait, souriait. Peut-être aurait-elle été prête à pardonner ? Passer l’éponge. Rayer de sa vie et revoir ce garçon comme un simple être vivant orbitant à l’extérieur de son petit univers, loin d’elle, ne pouvant la blesser. Car elle était maitre de ce monde et quiconque voulait ne serai-ce qu’ébranler sa barrière tomberait de haut.

Elle était rancunière. Très rancunière. Et elle savait avec qui se liguer pour faire tomber ses ennemis. Un rythme plus rapide, des pas plus précis. La danse avec le vent s’apprête à se terminer alors qu’elle joue les derniers accords. L’illuminée. C’était ainsi que certains la nommaient. Depuis qu’il l’avait trompé, dieu sait qu’elle genre de réputation s’était rajoutée. La prenait-on pour une petite amie bafouée qui désirait se venger de son ex ? Le rythme s’accélère. Elle s’énerve.

Et rageusement elle termine le morceau, faisant glisser l’archer sèchement avant de reprendre son souffle. Elle ne s’était même pas rendu compte qu’elle était essoufflée … Et la porte s’ouvrir en fracas. Elle ne serait plus seule. Birdy se retourne et fixe le nouveau venu. Le fils de chien. Ce visage qu’elle retiendrait encore dans dix ans, lui qui désirait graver les mémoires avait réussi à s’imprégner dans la sienne.

L’atmosphère et le décor auraient été rêvés pour un petit couple dans la fleur de leur amour. « Dormswood, quelle surprise ». Elle reste droite, elle le fixe, suit son mouvement jusqu’à s’appuyer contre la rambarde. Et elle fixe ce dos avec mépris. Jamais Birdy ne pensait haïr autant une personne qu’en la présence de Zacchary Weaver. Birdy le regarde et ne dit rien, se contente de juste enrager, hurler, pester. Son sang ne fait qu’un tour, ses yeux hurlent à la vengeance. Mais pas maintenant. Se serait bien trop facile. Et pourtant elle pouvait avoir sa vengeance, il lui suffisait juste de tendre sa main et de le pousser. Il tomberait. Et lui ne savait pas voler, il avait vendu ses ailes depuis déjà bien longtemps.

« Zac » avait paru être un si bon ami, s’intéressant toujours à elle, lui offrant de bons moments de rires et de détentes. Elle l’avait adoré comme on adore ces amis si précieux que l’on pense si rare. Et il n’était qu’un maitre manipulant un pion. Mais Birdy renverserait cet échiquier. Oh oui. Mais pire que tout, elle était la seule à voir son vrai visage. « Je dois bien avouer que j’aurai préféré me retrouver en tête à tête avec quelqu’un d’un peu plus intéressant, mais maintenant que nous sommes là, parlons. » Elle hausse un sourcil tout en serrant le manche de son violon … Les cordes la blessent, lui font mal. Sans doute qu’elle finira par s’ouvrir et devrait se rendre à l’infirmerie. Mais cette douleur lui permet de tenir bon. De garder une certaine prestance. « Parce qu’il existe des personnes en ce monde qui t’intéresse plus que ton propre reflet Weaver ? Je suis impressionnée, tu m’as caché ce petit côté « sensible » de ta personnalité ». Il n’était qu’un amas de pierre sans émotion. Il lui aurait été tellement facile de mettre fin à cette conversation, de disparaitre. Mais la porte se verrouilla.

Agacement. Elle avait envie de le frapper. Pour qui se prenait-il ? « Et bien quoi, tu n’as rien à me dire, Dormswood ? ». Si. Elle avait bien des choses à dire, à hurler, à pleurer. Son humiliation, sa confiance bafouée, cette amitié dans laquelle elle croyait sottement piétinée. C’était encore douloureux, c’était encore humiliant. Et à chaque fois qu’elle le voyait, ce petit monde qu’elle affectionnait s’effritait pour lui faire affronter la réalité. Et dire qu’elle l’avait aidé, qu’elle faisait la moue quand une de ses amies disait du mal du garçon. Elle aurait pu tomber amoureuse de lui. Au lieu de ça elle le fixait de cet air froid et méprisable. « Tu penses me retenir ici avec un simple petit sortilège Weaver ? ». La brunette posa son violon sur le sol et se changea en rouge-gorge, appréciant la sensation et vola autour de lui avant de se reposer en se transformant. « Si je le veux, je m’enfuirai en volant. Ou je n’aurai cas utiliser ma baguette pour débloquer cette porte. »

Birdy n’aimait pas être sous-estimé. Oui, elle était différente, immature, maladroite. Mais elle savait user de la magie et n’hésiterait certainement pas à s’en servir sur lui. Doucement elle s’appuya contre le rebord. Birdy pouvait s’en aller. Elle le pouvait. « Mais toi, tu n’as rien à me dire ? » Une dernière question. Elle savait qu’il lui rirait au nez, affichant sa supériorité, sa puissance, son opulence. Birdy le savait pertinemment. Mais elle était optimiste. Et croyait en l’homme. Et au fond elle espérait juste entendre un « ce n’est pas ce que tu crois », bien que cela le soit. Zacchary avait troqué ses ailes contre sa puissance et elle n’y pouvait rien.

Il était la froideur incarnée, avait quelque chose d’intimidant, de passionnant. Ses lunettes noires, sa cigarette, son long manteau de cuir, un stéréotype que Zac avait toujours admiré. Et qu’il voulait surpasser, même dans la tombe. Son père avait été l’homme le plus impressionnant qu’il n’eut jamais l’occasion de rencontrer, un homme qu’il s’était juré d’un jour, battre, surplomber. Son ambition, son cœur de pierre, tout, tout avait une explication, une justification. Mais que personne ne connaitrait, jamais, il se l’était juré. Aussi pouvait-on le traiter de tous les noms, Zac y survivrait, Zac surmonterait. Car il avait une priorité, de taille, celle de montrer à sa famille qu’il valait quelque chose, que les cendres de son père vomissent sa puissance. Il garderait le regard haut, même devant ce petit oiseau au regard haineux. Ô, s’il devait définir ce qu’était l’amour, certainement aurait-il parlé de son expérience fraternelle avec elle. Après tout, ne dit-on pas que le sentiment le plus proche de l’amour est la passion ? Comment d’une telle amitié avaient-ils pu passer à de tels étrangers ? S’il regrettait hier, lui arrivait à voir demain. Et il était heureux de constater qu’elle aussi, commençait un peu. A se lever un peu, de son monde dans lequel elle s’enfermait. Qu’elle aussi, commençait à avoir un but. Et d’un certain côté, Zachary était heureux de voir que, même si c’était au travers de la haine, même s’il fallait pour ça qu’ils s’entretuent, elle ressortait de son opiniâtreté, de sa personnalité en sa présence. C’était à celui qui serait le plus froid – employé des noms de famille, de quoi faire rire un mort. Eux qui avaient été si proche ne trouvaient rien de plus pitoyable que de s’interpeler de façon neutre, comme des inconnus. Mais ils ne l’étaient pas – pourquoi ne pas l’assumer ?



‘Parce qu’il existe des personnes en ce monde qui t’intéressent plus que ton propre reflet Weaver ? Je suis impressionnée, tu m’as caché ce petit côté « sensible » de ta personnalité.’ Il sourit, elle marquait au moins un point. ‘Ne crois pas tout savoir de moi Birdy, tu pourrais être agréablement surprise. Ton petit côté « rancunier » qui t’aveugle, surement ?’. Il n’avait même pas pris la peine de se retourner, trop absorbé par la vue devant lui.


« Toute passion mène à la destruction ». Voilà ce que décrivait cette situation, une citation bête et pourtant si réelle. Ils avaient été inséparables, et à aujourd’hui ils se détruisaient, seuls, dans leur solitude respective. Mais Zac y survivait, étonnamment mieux que ce qu’il n’avait pu se l’imaginer. Si les débuts furent durs, à aujourd’hui, il commençait à se faire à cette relation bancale qui s’était installée entre eux deux. De toute façon, l’anglais était plus fort que tout – la solitude, la tristesse, les regrets. Il avançait dans toutes les situations, un ouragan qu’on ne pourrait arrêter que part la mort. Il ne la regarda même pas lorsque, fière, elle se transforma en ce petit oiseau qui lui ressemblait tellement. Il n’avait qu’à tendre la main, qu’à l’attraper et qu’à serrer. Il lui aurait montré qu’elle n’était rien de plus qu’un oiseau briser. Il l’aurait ensuite jetée. Au lieu de ça, il jouait avec une pierre sur le bord de la tour, pierre trouvée ici-même. Il sourit à l’idée de la démolir sans le moindre effort avant de se rappeler que ça ne lui apporterait qu’embrouilles et mauvaise réputation – impossible de devenir ministre avec une mort sur les doigts (et avouons qu’il n’en avait pas foncièrement envie). Elle se retransforma et lui fit un blabla sur le fait qu’elle n’était pas prisonnière. Idiote, il ne releva même pas. Il n’avait pas voulu l’enfermer, bien sûr qu’elle n’aurait qu’à jouer de sa baguette pour sortir – et encore, tourner la poignée suffirait ! – ou qu’elle pouvait s’envoler. En fait, Zac s’en fichait, il avait voulu marquer le coup, lui montrer qu’il voulait être seul avec elle, lui parler. Mais elle ne semblait pas l’avoir compris, l’avoir pris pour un défi. Ainsi soit-il, il ne répondit même pas, l’ignorant, préférant se concentrer sur la vue qui s’assombrissait de plus en plus. Avait-il des choses à lui dire ? Ce qui était sûr c’est qu’elle ne ferait pas le premier pas, elle trop braquée, peut-être trop immature aussi. Surtout blessée, d’ailleurs. Jouer à l’enfant, lui aussi savait le faire, et plutôt bien. Mais ce n’était pas la peine, maintenant il s‘agissait d’être adulte, d’être sincère et surtout, réaliste.



‘Ce n'est pas ce que tu crois.’ Il jeta la pierre au loin, l’observant s’éloigner, voler, puis tomber. ‘C’était un jeu au début, je me dois au moins de le reconnaitre. Au début.’. Il se tourna vers elle. On ne savait s’il était sincère ou menteur. ‘Mais quoi que je dise tu ne l’écouteras pas. Tu me permettras donc d’économiser ma salive, parler dans le vide ne fait pas partie de mes habitudes.’


C’était tellement vrai. Il aurait beau essayer de courir derrière ce passé, de rattraper ses mensonges, elle n’y verrait que du feu. Il  avait brûlé leur confiance, elle ne ferait que penser qu’il ment encore pour se rattraper et continuer à l’utiliser. Et Zac ne se retournait pas derrière cette complicité qui les liait autrefois. Aujourd’hui tout avait été anéanti, et elle le verrait comme un menteur, à jamais ; aussi ne gaspillerait-il pas plus sa salive, à moins qu’elle en ait besoin, à moins qu’elle le lui réclame, et alors il saurait qu’elle pourrait de nouveau lui faire confiance. Mais pourquoi se mentir ? Rien n’avancerait plus, et ça le fit sourire. Il lui sourit, gentiment, avant de regarder de nouveau le paysage froid qui s’offrait à lui. Il avait perdu sa reine, mais ça ne voulait pas dire que la partie était finie. Elle ne faisait, en fait, que commencer.